É terça-feira, feira da Ladra...

Terça-feira, certamente o pior dia da semana por já não circular no sangue qualquer espírito de fim-de-semana nem se ver o fim (de semana) à vista. Amanhã já dobraremos a etapa dos 50%.

Tal como quando lemos um livro que não está a ser muito apelativo, também a semana ganha novo ânimo ao dobrar o almoço de quarta-feira. Quinta já envolve o fazer das malas, a compra de bilhetes ou o preparar da recepção, pelo que é uma antecipação de sexta, esse dia que faz sentido no fim, em que a invasão de tempo livre nos toma nos braços. É na quinta que se sai e bebe um copo a mais, com a ideia de que amanhã já é sexta...

As sextas-feiras à noite são, sem dúvida, os melhores momentos das nossas vidas - não é a infância ou a adolescência, nem sequer os primeiros anos de vida adulta. Elas reúnem a essência do começar um prazer.

Como a primeira garfada, a primeira palavra num caderno novo, o deitar numa cama acabada de mudar, o primeiro cigarro do maço, o primeiro beijo ou o início do xixi quando se está aflito, a sexta-feira é simultaneamente o regojizo com uma apreciação e a projecção de posititvismo no futuro.

Mas hoje é terça-feira. Os telemóveis acordam sem bateria a fazer aquelas rajadas metálicas, estilo canto do cisne (versão pato mudo). Por que é que todos os telefones sem bateria apitam? Será obrigatório por lei ou é algum added value que se crê possuir esta característica? Para além de ser irritante não ajuda muito um aparelho já de si faminto que, ao género de recém-nascido, chora quando quer mama.

É esta pseudo-humanização tecnológica que nos faz responder às interfências no rádio, ao comando da garagem que teima em não abrir a porta, ao telemóvel que chora com fome e ao aviso histérico de falta de cinto com um sonoro palavrão.